陆鸣的身体动了。不是走，不是跑，是冲。他的右手松开了奥布莱恩杯，奖杯从他的手心滑落，砸在地板上，发出一声沉闷的“砰”——但没有碎，不是因为它结实，是因为地板上有彩带，彩带缓冲了。慈世平弯腰捡起了奖杯，抱在怀里，看着陆鸣冲出去的背影，没有说话，没有喊，只是站在那里，像一座雕塑。
陆鸣的左手还是垂在身侧，那根白色的无名指在绷带里依然没有任何感觉，但他的右手——空了的、没有奖杯的、自由的右手——在身体两侧摆动，幅度很大，大到像是在游自由泳。他的速度很快，快到他的右脚踩在中圈的时候，左脚已经踩到了球员通道的入口。快到他经过技术台的时候，亚当·萧华下意识地后退了一步。快到斯台普斯的两万人还没反应过来，他已经冲进了那片黑暗。
球员通道里，科比在走。很慢，慢到像是在用慢动作回放。他的右腿一瘸一拐，每一步都要用右手扶一下墙。墙壁是白色的，冰冷的，上面的油漆已经有些剥落。科比的手指划过墙壁，发出细微的“沙沙”声，那声音在空旷的通道里回荡，像一首没有旋律的挽歌。他的脑子里在想着什么？不是十连冠，不是后仰跳投，不是81分，不是跟腱断裂。他在想吉安娜。他的二女儿，今天坐在看台上，穿着他的24号球衣，手里举着一个牌子：“Daddy, I love you.”他在想她出生那天，2016年？不，吉安娜出生于2006年——等一下，时间线需要确认。实际上吉安娜·布莱恩特出生于2006年5月1日。在小说里的2016年，她十岁了。对，十岁。她已经十年没有缺席过科比在斯台普斯的任何一场主场比赛。今天，她也在。科比知道。
身后的通道里，传来了一阵急促的脚步声。不是走，是跑。那脚步声很重，重到地板在震，重到墙壁上的漆皮被震下来一小块，重到科比的耳朵本能地竖了起来。他没有回头，因为他知道那是谁。这个世界上，能在地板上踩出这种脚步声的人只有一个——2米13，120公斤，左手缠着绷带，右手垂在身侧，眼泪在脸上飞——陆鸣。
“科比！”
陆鸣的声音在球员通道里回荡，像一声被墙壁反弹了无数次的雷。不是喊，是吼。那声音里有九年的兄弟情，有十座总冠军的重量，有“你不要走”的哀求，有“我还没有准备好”的恐惧。
科比停下了。不是他听到了陆鸣的声音才停，是他走不动了。他的右腿在那一刻彻底失去了力量，膝盖像被人用锤子从后面敲了一下，弯了下去。他的身体向前倾，右手扶住了墙。
陆鸣冲到了科比身后，两只手同时伸了出去——不是左手，不是右手，是两只手。他的左手——那根断了两次的、缠着白色绷带的、今天抓了26个篮板的、得了50分的左手——搂住了科比的腰。他的右手——那只今天投进四个超远三分的、盖了詹姆斯的、抢断了欧文的、接过科比传球的、从今天起完完全全属于他自己的右手——搂住了科比的肩膀。
他把科比抱住了。不是抱，是箍。他的手臂像两条钢缆一样箍住了科比的身体，紧到科比的肋骨被勒得生疼，紧到科比感觉自己的呼吸被压缩了一半，紧到科比的后背完全贴在了陆鸣的胸膛上。陆鸣的胸膛很大，大到可以覆盖科比的整个后背。他的心跳从后面传过来，不是“砰、砰、砰”，是“砰——砰——砰”，每一下都停顿很久，那不是心率不齐，是太用力了——每一次收缩都在把全身的血液泵向那两只手，那两只正在抱着科比的手。
陆鸣哭了。不是无声地流泪，是号啕大哭。他的嘴巴贴在科比的耳朵上，哭声响彻整条球员通道——“啊——啊——啊——”像婴儿出生时的第一声啼哭，像一个人在沙漠里走了九天终于看到水时的嘶吼，像一个孩子在被母亲抱住的瞬间释放出所有委屈时的宣泄。
他是那个十七岁的少年。2007年，北京，街头篮球场，水泥地，歪篮筐，假球鞋。科比站在他面前说“跟我来洛杉矶”。从那一天起，陆鸣的人生就不再属于自己。他活在了科比的影子里——不是阴影，是庇护。九年来，科比是他头顶的那片天，是他背后的那座山，是他面前的那盏灯。有科比在，他什么都不怕。今天，那片天要塌了，那座山要平了，那盏灯要灭了。他怕了。不是怕输球，是怕没有科比。